No fragmento: O
português confessa sentir inveja de não ter
duas línguas. O termo em destaque é
sintaticamente classificado como:
Venenos de Deus, remédios do diabo: as
incuráveis vidas de Vila Cacimba
– Noutro dia, você zangou-se comigo porque eu
não o chamava pelo seu nome inteiro. Mas eu
conheço o seu segredo.
– Não tenho segredos. Quem tem segredos são
as mulheres.
– O seu nome é Tsotsi. Bartolomeu Tsotsi.
– Quem lhe contou isso? De certeza que foi o
cabrão do Administrador.
Acabrunhado, Bartolomeu aceitou. Primeiro,
foram os outros que lhe mudaram o nome, no
baptismo. Depois, quando pôde voltar a ser
ele mesmo, já tinha aprendido a ter vergonha
de seu nome original. Ele se colonizara a si
mesmo. E Tsotsi dera origem a Sozinho
[Bartolomeu Sozinho].
– Eu sonhava ser mecânico, para consertar o
mundo. Mas aqui para nós que ninguém nos
ouve: um mecânico pode chamar-se Tsotsi?
– Ini nkabe dziua.
– Ah, o Doutor já anda a aprender a língua
deles?
– Deles? Afinal, já não é a sua língua?
– Não sei, eu já nem sei...
O médico olha para o parapeito e estremece de
ver tão frágil, tão transitório aquele que é
seu único amigo em Vila Cacimba. O aro da
janela surge como uma moldura da
derradeira fotografia desse teimoso
mecânico reformado.
– Posso fazer-lhe uma pergunta íntima?
– Depende – responde o português.
– O senhor já alguma vez desmaiou, Doutor?
– Sim.
– Eu gostava muito de desmaiar. Não queria
morrer sem desmaiar.
O desmaio é uma morte preguiçosa, um
falecimento de duração temporária. O
português, que era um guarda-fronteira da
Vida, que facilitasse uma escapadela dessas,
uma breve perda de sentidos.
– Me receite um remédio para eu desmaiar.
O português ri-se. Também a ele lhe apetecia
uma intermitente ilucidez, uma pausa na
obrigação de existir.
– Uma marretada na cabeça é a única coisa que
me ocorre.
Riem-se. Rir junto é melhor que falar a mesma
língua. Ou talvez o riso seja uma língua O português confessa sentir inveja de não ter
duas línguas. E poder usar uma delas para
perder o passado. E outra para ludibriar o
presente.
– A propósito de língua, sabe uma coisa, Doutor
Sidonho? Eu já me estou a desmulatar.
E exibe a língua, olhos cerrados, boca
escancarada. O médico franze o sobrolho,
confrangido: a mucosa está coberta de
fungos, formando uma placa esbranquiçada.
– Quais fungos? – reage Bartolomeu. – Eu estou
é a ficar branco de língua, deve ser porque
só falo português...
O riso degenera em tosse e o português se
afasta, cauteloso, daquele foco contaminoso.
[...]
O médico olha para o parapeito e estremece de
ver tão frágil, tão transitório aquele que é
seu único amigo em Vila Cacimba. O aro da
janela surge como uma moldura da
derradeira fotografia desse teimoso
mecânico reformado.
– Posso fazer-lhe uma pergunta íntima?
– Depende – responde o português.
– O senhor já alguma vez desmaiou, Doutor?
– Sim.
– Eu gostava muito de desmaiar. Não queria
morrer sem desmaiar.
O desmaio é uma morte preguiçosa, um
falecimento de duração temporária. O
português, que era um guarda-fronteira da
Vida, que facilitasse uma escapadela dessas,
uma breve perda de sentidos.
– Me receite um remédio para eu desmaiar.
O português ri-se. Também a ele lhe apetecia
uma intermitente ilucidez, uma pausa na
obrigação de existir.
– Uma marretada na cabeça é a única coisa que
me ocorre.
Riem-se. Rir junto é melhor que falar a mesma
língua. Ou talvez o riso seja uma língua anterior que fomos perdendo à medida que o
mundo foi deixando de ser nosso. [...]
(COUTO, Mia. Venenos de Deus, remédios do diabo:
as incuráveis vidas de Vila Cacimba. São Paulo:
Companhia das Letras, 2008, pp. 110-113)
Venenos de Deus, remédios do diabo: as incuráveis vidas de Vila Cacimba
– Noutro dia, você zangou-se comigo porque eu não o chamava pelo seu nome inteiro. Mas eu conheço o seu segredo.
– Não tenho segredos. Quem tem segredos são as mulheres.
– O seu nome é Tsotsi. Bartolomeu Tsotsi.
– Quem lhe contou isso? De certeza que foi o cabrão do Administrador.
Acabrunhado, Bartolomeu aceitou. Primeiro, foram os outros que lhe mudaram o nome, no baptismo. Depois, quando pôde voltar a ser ele mesmo, já tinha aprendido a ter vergonha de seu nome original. Ele se colonizara a si mesmo. E Tsotsi dera origem a Sozinho [Bartolomeu Sozinho].
– Eu sonhava ser mecânico, para consertar o mundo. Mas aqui para nós que ninguém nos ouve: um mecânico pode chamar-se Tsotsi?
– Ini nkabe dziua.
– Ah, o Doutor já anda a aprender a língua deles?
– Deles? Afinal, já não é a sua língua?
– Não sei, eu já nem sei...
O médico olha para o parapeito e estremece de ver tão frágil, tão transitório aquele que é seu único amigo em Vila Cacimba. O aro da janela surge como uma moldura da derradeira fotografia desse teimoso mecânico reformado.
– Posso fazer-lhe uma pergunta íntima?
– Depende – responde o português.
– O senhor já alguma vez desmaiou, Doutor?
– Sim.
– Eu gostava muito de desmaiar. Não queria morrer sem desmaiar.
O desmaio é uma morte preguiçosa, um falecimento de duração temporária. O português, que era um guarda-fronteira da Vida, que facilitasse uma escapadela dessas, uma breve perda de sentidos.
– Me receite um remédio para eu desmaiar.
O português ri-se. Também a ele lhe apetecia uma intermitente ilucidez, uma pausa na obrigação de existir.
– Uma marretada na cabeça é a única coisa que me ocorre.
Riem-se. Rir junto é melhor que falar a mesma língua. Ou talvez o riso seja uma língua O português confessa sentir inveja de não ter duas línguas. E poder usar uma delas para perder o passado. E outra para ludibriar o presente.
– A propósito de língua, sabe uma coisa, Doutor Sidonho? Eu já me estou a desmulatar.
E exibe a língua, olhos cerrados, boca escancarada. O médico franze o sobrolho, confrangido: a mucosa está coberta de fungos, formando uma placa esbranquiçada.
– Quais fungos? – reage Bartolomeu. – Eu estou é a ficar branco de língua, deve ser porque só falo português...
O riso degenera em tosse e o português se afasta, cauteloso, daquele foco contaminoso.
[...]
O médico olha para o parapeito e estremece de ver tão frágil, tão transitório aquele que é seu único amigo em Vila Cacimba. O aro da janela surge como uma moldura da derradeira fotografia desse teimoso mecânico reformado.
– Posso fazer-lhe uma pergunta íntima?
– Depende – responde o português.
– O senhor já alguma vez desmaiou, Doutor?
– Sim.
– Eu gostava muito de desmaiar. Não queria morrer sem desmaiar.
O desmaio é uma morte preguiçosa, um falecimento de duração temporária. O português, que era um guarda-fronteira da Vida, que facilitasse uma escapadela dessas, uma breve perda de sentidos.
– Me receite um remédio para eu desmaiar.
O português ri-se. Também a ele lhe apetecia uma intermitente ilucidez, uma pausa na obrigação de existir.
– Uma marretada na cabeça é a única coisa que me ocorre.
Riem-se. Rir junto é melhor que falar a mesma língua. Ou talvez o riso seja uma língua anterior que fomos perdendo à medida que o mundo foi deixando de ser nosso. [...]
(COUTO, Mia. Venenos de Deus, remédios do diabo:
as incuráveis vidas de Vila Cacimba. São Paulo:
Companhia das Letras, 2008, pp. 110-113)
Gabarito comentado
Tema central: A questão exige o reconhecimento e a classificação sintática de orações subordinadas substantivas, notadamente a oração subordinada substantiva completiva nominal. O aluno deve identificar não apenas o período composto, mas também a relação entre o substantivo e o termo complementar.
Justificativa da alternativa correta (C):
No trecho “O português confessa sentir inveja de não ter duas línguas”, temos:
- “inveja” é substantivo abstrato que necessita de complemento, vindo precedido de preposição “de” (regência nominal).
- A oração “de não ter duas línguas” funciona como complemento nominal, completando o sentido do substantivo “inveja”.
Regra: Segundo Bechara e Cunha & Cintra, a oração subordinada substantiva completiva nominal é a que exerce a função de complemento nominal e se liga por preposição a um nome, adjetivo ou advérbio.
Portanto, a alternativa C está correta.
Análise das alternativas incorretas:
- A) Oração subordinada substantiva objetiva direta: Incorreto – não há relação direta com verbo transitivo direto nem ausência de preposição.
- B) Oração subordinada substantiva objetiva indireta: Incorreto – embora haja preposição, aqui não há complemento de verbo, e sim de substantivo.
- D) Oração subordinada substantiva apositiva: Errado – oração apositiva geralmente aparece após dois-pontos ou vírgulas e amplia o sentido do termo. Exemplo: “Só queria uma coisa: que você voltasse.”
- E) Oração subordinada substantiva subjetiva: Incorreto – a oração não exerce o papel de sujeito; está ligada a um substantivo, não ao verbo principal.
Estratégia de prova: Para esse tipo de questão, identifique se a oração subordinada complementa verbo ou nome e observe a presença de preposição. Complemento nominal sempre se liga a substantivo, adjetivo ou advérbio!
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